Um trovador solitário

Um trovador solitário,
Sentado sozinho sobre o luar.
Nos pensamentos que longe vagavam
Vários corações se perguntavam,
Se chocavam.
Em cada choque uma lembrança,
Um gosto e um cheiro.
Um olhar.
E o olhar é o mais perigoso.
Aqueles corações,
Que de lembrança traziam gostos,
Cheiros e gozos,
Não eram como o olhar.

Quando numa quarta-feira,
Numa tarde de mormaço,
Se encontra um desses corações,
Velhos conhecidos,
Os que trazem cheiros e gostos,
Tocam na nuca, na boca,
Calafrios nas costas...

Os dos olhos,
Você nunca encontra numa quarta-feira,
Ele é de sextas. Sextas de lua cheia.
Prata no céu a brilhar.
E quando se cruzam,
Aqueles olhos não tocam a boca,
Nem a nuca, nem as costas.
Naquele instante, a boca seca,
A nuca estremece,
As costas suam...
Aqueles olhos tocam a alma.
São capazes de tudo,
Podem tudo...

Quando a lembrança desses corações,
Invade os pensamentos,
O trovador se sacode...
Passa a mão na viola,
Olha pra lua prata a brilhar.
E de repente, sente uma presença...
Antes de se virar, escuta um breve “Oi”.
Fecha os olhos, respira fundo...
É sexta-feira...